Hölle

Drei Bier, 'n Stein am Wasser und die beste Aussicht, die ich seit Monaten hatte: auf nichts. Arid Reach glüht gerade irgendwo zwischen Abendrot und Schutt, und ich sitz hier mit 'nem Körper, der sich anfühlt, als hätte ihn jemand durch 'nen Schredder gejagd. Die Ärzte auf Levski haben mich zwar wieder zusammengenietet aber das Echo ist immer noch heftig. Fuck, immerhin kann ich noch tippen. Ist 'ne Geschichte, die ins Logbuch gehört. Auch wenn ich keine Ahnung hab, wie ich sie anfangen soll. Also einfach mitten rein:
Es ist vollbracht. Basis, Flaggschiff, Außenposten. Wer sich heute Palatin nennt, lügt oder ist so gut wie tot – ich hab für beides gesorgt.
Auf Schleichen hatte ich keinen Bock, nicht dieses mal. 'N Schuss Etam um die Sinne zu schärfen, rein in die Cutlass und dann Vollgas in die Basis. Kein Plan B, keine Rücksprache, keine zehnte Ansage – Fanfaren, mehr nicht. Die Vanduul draußen haben's erst gecheckt, als ich schon durch ihr Feuer war. Trägheit und Arroganz – kenne ich, hab's selbst erfunden.

Dann drinnen. Ich hab mich durch die Ebenen gearbeitet wie durch 'nen Nerv: düster, eng, tödlich. Kurze Wege, schnell den Gegner ausgeschaltet. Tür, Scan, klar, weiter. Wer Deckung gesucht hat, hat sie gefunden – hinter mir, war klar ist deren Basis. Und dann dieser widerliche Moment der Erkenntnis: Die wussten, wie ich denke. Ihre Bewegungen, ihre Winkel, ihre Fallen – ich hab jede einzelne wiedererkannt, weil ich sie selbst jahrelang geübt habe. Wissen, das mal unserem Orden gehörte, in den Händen von Leuten, die es nicht verdient haben, es auszusprechen. Das war der Punkt, an dem aus 'nem Auftrag 'ne Abrechnung wurde.
Mein Material hat seinen Teil beigetragen. Die Killshot ist 'n Prunkstück – wenn sie nicht grade hängt. Und wenn man nicht mit der Munition rechnet wie 'n Idiot. Beides hab ich an dem Tag gelernt... auf die harte Tour. Irgendwann war das Magazin leer und der nächste Gegner kam grade um die Ecke – shit, nah ran und ohne Wafe ausschalten. Hab ich mir sein Gewehr geschnappt, 'n paar' Kratzer dran, alt und dreckig, aber es hat geschossen, wenn man abgedrückt hat. Mehr hab ich in dem Moment nicht verlangt.
Es ist niemand mehr übrig geblieben. Ich hab den Strom abgeschaltet, die Server in Brand gesteckt und bin 'nen Moment lang einfach nur da gestanden. Kein Lärm mehr, kein Alarm, keine Schritte über mir. Nur Feuer. Auf genau diese Ruhe hab ich so lange hingearbeitet, und als sie da war, wusste ich nicht mal mehr, was ich fühlen sollte. Scheiße.
Die Polaris war dann ein eigenes Kapitel. Über 'ne halbtote Luftschleuse reingekommen – die Ecke, die keiner bewacht – und dann quer durchs Schiff: überall offene Flächen, kaum Deckung, und in jedem Spiegel ein freier Rücken. Irgendwann hat mich einer erwischt. Heftig, aber nicht tief genug. Also ab in Deckung, Wunde notdürftig flicken, den Rest mit Chemie aufgepuscht und weiter – 'n paar Stunden schlafen wär auch 'ne Option. Aber nicht jetzt!
Irgendwann stand ich vor dem Kern. Gravitationsgenerator, soweit ich das beurteilen kann. Der sieht jetzt so aus, dass das Schiff sich in absehbarer Zeit selbst beerdigt. War eh schon halb Ruine, die Polaris. Und was bei einer Explosion nicht draufgeht, wird danach niemand mehr bergen wollen. Auch 'ne Form von Spuren verwischen.

Auf dem vorgelagerten Außenposten war der Rest. Die Vanduul-Leichen von damals lagen noch immer rum, die Crew war noch genauso angepisst wie beim letzten Mal, und ich hatte wieder keine Chance zu unterscheiden, wer hier Pirat ist und wer Palatine. Also hab ich's gelassen. Zu unterscheiden. Wer bei denen mitgezogen ist, hat sich die Rechnung mitbestellt. Da ist mal wieder der abfuck: 'n paar sind dabei gewesen, die das nicht verdient hatten. Kann mir keiner beweisen, aber ich spür's. Egal. Zwei Kugeln haben sie mir trotzdem noch verpasst. Rechnung beglichen.

Dann hätte ich mich fast selbst zur Hölle gejagdt. Ohne Strom und Server rührt sich auf der Basis auch kein fucking Hangartor mehr. Meine Cutlass stand da drin wie 'n Schiff in 'ner Flasche, und ich stand daneben – verletzt, hochgepusht, in 'nem Friedhof meiner eigenen Herstellung. Hätte fast drüber lachen müssen. Fast. Also hab ich die Raumnotretter gerufen, weil Rettung zwar 'n tolles Gefühl ist, aber 'n miserabler Exit-Plan.
Die sind mit zwei Schiffen gekommen, haben mich aus dem Trümmerfeld gezogen – und, das war mir fast unheimlicher als der ganze Einsatz: ohne Rückfragen und ohne Rechnung. Im Verse hat alles 'nen Preis. Wenn einer sagt, der Rettung wäre umsonst, hat er den Preis nur noch nicht genannt. Also behalt ich die im Blick. Nicht aus Undankbarkeit. Aus Prinzip.
Eines der Geleit-Schiffe wurden von 'nem Typen geflogen, Hush Ynklus oder so. Haben uns in Levski noch 'n paar Bier hinter die Binde gekippt, und ich muss sagen: Der Typ ist erstaunlich unaufgeregt für jemanden, der grade 'nen Kaputten aus 'nem Vanduul-Schrott-Feld gezogen hat. Ich behalt ihn im Hinterkopf. Könnte passen, für den ein oder anderen Job. Kein Vertrauen, keine Überraschungen – einfach mal schauen, wie der so arbeitet.

Und dann ist jertzt noch das mit FRoD – ausgerechnet FRoD – noch immer die Mitgliedschaft anbietend. Nach allem, was da war. Ich hab keine Ahnung, was dahintersteckt, aber hinter allem steckt was. Nichts überstürzen. Das ist 'n Gedanken für 'n anderen Tag.
Was bleibt, ist 'ne komische, leicht absurde Erkenntnis: Ich hab die ganze Zeit daran gearbeitet, die Palatine loszuwerden. Jetzt sind sie weg – und der Orden ist damit endgültig Geschichte. Nur einer ist noch übrig. Ich.
Und ich sitz hier, alles tut weh, und zum ersten Mal seit Jahren weiß ich nicht, was morgen kommt. Kein Ziel. Kein Schwur. Kein Codex. Nur Wasser, Schutt, Bier – und die Tatsache, dass ab jetzt wirklich ich entscheide, was als Nächstes kommt. Niemand sonst. Die Asche ist abgekühlt.
Ich glaub, ich feier das jetzt erstmal richtig. Und morgen, mit klarerem Kopf, überleg ich, wie's weiter geht.